En las últimas semanas, el movimiento no Tav ha tenido que hacer frente a un nuevo capítulo de devastación en su territorio. Se trata de una localidad del bajo valle de Susa, Caselette. Desde hace algunos meses aquí se está trabajando en la construcción de una cantera en la que se depositará material de desecho procedente en parte de otras obras de Tav, como el aparcamiento de San Didero.

Tal y como han demostrado los últimos estudios, este material tiene una alta concentración de níquel, zinc y dioxinas, perjudiciales para el medio ambiente y la salud. Se trata de una nueva cantera de la que se prevé extraer más de 220.000 metros cúbicos de material, y habrá que volcar otro tanto para tapar el agujero. El impacto de la obra es considerable, en términos paisajísticos y de consumo de tierras agrícolas. Pero un fuerte impacto vendrá también de los vehículos que trasladarán este material: unos 35. 000 camiones, y decenas de tránsitos diarios, de aquí a 2025.

Una vez más, una obra estrechamente ligada a la carretera Turín-Lyon tendrá un fuerte impacto sobre el territorio y sus habitantes, y el movimiento no ha tardado en organizarse: una marcha de más de 500 personas ha atravesado la cantera en los últimos días y las redes de la nueva obra ya han sido derribadas más de una vez durante la noche, para empezar a enviar un mensaje a los devastadores: especular una vez más con la tierra y la vida de la gente no será tan fácil.

Ofrecemos ahora un texto, escrito por el conocido climatólogo italiano Luca Mercalli, que se refiere precisamente a los trabajos de la cantera, para los que se arrancó un prado centenario cuya historia traza el autor: “Quien os habla es el suelo de la tierra en las coordenadas 45,094 N, 7,436 E. Un terreno llano de cultivo en el municipio de Caselette, a 30 kilómetros al oeste de Turín, en la desembocadura del valle de Susa. Nací hace unos 15.000 años, de los escombros abandonados por el gran glaciar que había llenado todo el valle durante unos 20 milenios. Cuando el hielo retrocedió, yo era una extensión de arena, grava y guijarros, atravesada por las crecidas de lo que hoy fluye tranquilamente a unos cientos de metros de mí: el río Dora Riparia. Fueron sus aguas turbias las que depositaron sobre mí una capa de limo blando. La temperatura se suavizó y comencé a albergar hierbas y arbustos. Hojas y ramitas me enriquecieron con precioso humus y siglo tras siglo me cubrió un próspero bosque de robles, fresnos, sauces, álamos. En el umbral del Holoceno, me había transformado en un suelo maduro, fértil, húmedo y lleno de vida. Empezaba a ser recorrido por los pies de un bípedo que buscaba frutos, cazaba animales y vagaba hacia las montañas que ahora llamáis los Alpes.

Primero construyeron chozas de ramas, luego casuchas de piedra, hasta que hace dos milenios gentes del sur –vosotros los llamáis romanos- en pocos siglos desbrozaron mi tierra, labraron surcos con aperos tirados por bueyes para sembrar cereales, trazaron una calzada de piedra y levantaron suntuosas villas que obtenían su riqueza de mis cosechas. Pero todo esto no me disgustó: me cuidaron bien, me abonaron con estiércol graso, el juego de claros y arboledas transformó el paisaje salvaje en un nuevo paisaje armonioso que permaneció casi inalterado durante veinte siglos.

A principios de una época que ustedes llaman siglo XX, por el antiguo camino de la Galia, donde siempre había visto humanos a pie y a caballo, carros y carruajes, llegaron vehículos ruidosos y humeantes que pronto –con mucha menos delicadeza que los bueyes- removieron profundamente mis terrones. Pero yo siempre estaba allí, paciente y productivo. Una vez pasada la gran guerra de los humanos, llegaron otras novedades: aquellas pesadas máquinas esparcían brebajes venenosos que mataban a mis huéspedes habituales: insectos, gusanos e incluso algunas hierbas. Y al lado de la carretera de la Galia, en la que aparecía un hito con las palabras «SS24 Montgenèvre», aumentaban desproporcionadamente aquellos ruidosos vehículos que arrojaban extraños objetos por las ventanillas: envoltorios de colores que no podía metabolizar, por mucho que los atacara con mis setas, fuera como fuera, se resistían, feos a la vista e indigestos para todo ser vivo: era plástico, que ahora impregnaba mis capas liberando lentamente sus venenos.

Más tarde, otros dos bípedos que habían estudiado edafología se detuvieron horrorizados y leyeron en voz alta el cartel: ‘Cultivo de depósitos de arena y grava. Nooo…’. Estoy perdido, exclamé. Qué desastre sin precedentes, quince mil años de vida aniquilados en una semana. ¡Y yo estaba entre las mejores tierras! Pero, ¿por qué, por qué? Me gustaría rebelarme, oponerme, luchar contra esos destructores, pero no puedo. Estoy aquí para sufrir, para padecer, y antes de desaparecer del todo confío a estos raros humanos sensibles mi mensaje para su raza: “Estáis enfermos de la cabeza, desapareceréis después de mí. Mi venganza será lenta pero inexorable. Vuestros hijos morirán de hambre, esta preciosa tierra que habéis aniquilado no os dará más alimento. Las inundaciones te abrumarán, ya no te protegeré, el agua estará contaminada, ya no la filtraré para ti, la extinción de la vida oculta que había en mí te arrastrará a un oscuro remolino. Sin tierra no podrás vivir. Os he servido lealmente durante milenios, pero sois una especie codiciosa, ilimitada, desagradecida y egoísta. Os maldigo por toda la eternidad… Roarrrr, clang, clang, broooom”.